Confissão

O mundo às vezes procura nada mais do que o acaso

como uma hipótese cômoda

para os amantes insônicos

para os abraços errantes

um sopro que leva tudo para casa.

O desfoque é nada mais do que

                                                                                ( só, )

desvio da lente que procura paixões

em vinte e quatro quadros por segundo

mas é oblívio ao trocar de filme.

Talvez seja frio como o impasse

de roupas mal lavadas e café gelado

que traça destroços por nossos lençóis

(analogicamente digitais, um jorro de tinta aqui

e fracassos remotos lá do outro lado),

espelham em nós como faria Áquila.

Aqueles pareciam os últimos feitiços

e eu nunca soube se eu seria incapaz.

Poderia tornarmos foscos, sejamos infinitos

no reflexo da saudade de teus olhos castanhos, 

longínquos na incerteza do nosso caos.

Meu bem, procura a tua voz de novo

e volta pra dançar comigo mais uma música.

Seja essa só mais uma linda valsa qualquer ou

um pequeno, mas grande pedaço
do resto das nossas vidas.