elegia ao brasiliense morto

fotografia por Giovana Anschau.

você rola

os olhos

porque até

os modernistas

estão cansados

das estruturas metálicas,

do tumulto dos sólidos,

da natureza morta.

eu te olho

lá de cima

porque você é tudo

o que eu sempre quis ter,

a refração eu observo

num reflexo fantasma

e eu não atravesso

parede alguma,

nem ferro nem concreto,

nem vidro

nem cinética.

mesmo assim

os vultos passam

te arrastam pra longe

e você ainda olha

do outro lado

e toca as paredes

procurando o calor

que eu, aqui do lado,

insisti em esfriar.

Meio fio, meio do fim, passou

Venha correndo
com essa risada de criança
esse sorriso estampado

Venha correndo
chorando por ter caído
do mais alto morro

Venha correndo
com a bicicleta na mão
e proclame uma poesia aleatória
mal formulada, agora

Me olhe com esses olhos castanhos
brilhando
e esses cílios prolongados
de criança pequena

Venha correndo
e pare para que eu
olhe no fundo do teu peito
e sinta toda a tua história
as tuas dores, os teus romances,
as tuas alegrias;
para que eu sinta o gosto das tuas ideias.

Mas não fique,
passe,
assim como uma criança passa correndo
empinando pipa
ou como um pássaro no meio fio.

Fio,
fim,
passou.

Você, você, você!

Isto é sobre você

Sempre foi sobre você

Você ali, você acolá

Sentada num banco

Ou vendo o tempo passar

E eu, que simplesmente observo

Sempre me pego pensando em você

Você é um dia uma, um dia outra

Você tem olhos bonitos e feios

Tem um corpo alto e esbelto

E as vezes baixo e macio

Você. 

Você sempre tem um jeito de me prender o olhar

E pra quê servem os olhos, se eu quero é te tocar

Eles dizem: 

"Ei João, suas frases não fazem o menor sentido! Cadê a continuidade?"

E eu só digo: 

"Calma, amizade..."

Aí pego meu violão e toco aquele Fá bem bonito

Início aquela música

E paro no meio

Porque me lembra você. 

Aí você diz: 

"..."

E eu digo: 

"Eu quero é adrenalina, meu bem!"

Pois bem, olha só, meu bem

Acho que no fundo mesmo

Esses versos catastróficos 

São sobre eu tentando me achar

E não tentando procurar você. 

Você não é você e nunca vai ser

E o você ideal nunca vai estar ali

Sentada num banco, desolada. 

Isso não é sobre você.